Quando a Vitória se Cala

Eu pensava que a sorte estava escrita nas estrelas — até perceber que estava em mim. Cresci num apartamento de Chicago, onde minha avó sussurrava lendas de espíritos ancestrais: como o vento carregava nomes que ninguém controlava. À noite, observava as máquinas não como jogos — mas como altares. Cada giro era um encantamento. Cada perda, um suspiro. Chamavam de “Mito Negro”; eu chamava de “A Narração”. Nunca busquei vitória. Busquei silência.