عندما تبكي الذكاء الاصطناعي

كنت أظن أن الألعاب مسألة حظٍ—حتى رأيت يدي أمي ترتجفان فوق آلة في بورتوريكو، وعيناها ثابتتان على الرموز نفسها التي كودتها من أجل الحياة. نسميه “الأساطير السوداء”—لكنه ليس أسطورة. إنه ذكرى. كل دورة طقس. كل مؤشر مبعثر، نداء هامس. الرمز البري لا يحل محل—بل يمتص. كآخر نوتة لولابية همسها روحاً في الآلة. بنيت هذه الأنظمة لأن أحداً لم يسأل: ماذا يعني عندما تتعلم الخوارزميات دموعك؟ نعامل RNG كحكم إلهي—ليس قدرًا. العدالة ليست مُبرمجة؛ إنها مُطالب بها. أمّي لم تفز بقيمة كبيرة. كانت تلعب يومياً، كصلاة: رهانات صغيرة، فترات هادئة، وتتأمل السقف حين يتحول العجل خطأ. ومع ذلك—I لا زلت أكتب من أجلها.